Finos artesanos del invierno,
obreros marginados y sin tiempo,
el sueño esta tirado en la basura
con promesas embarradas de locura.
Manos creadoras que a veces
cercenaron las garras dictadoras,
olvidados pasajeros de la calle
tras un paño que cobija la vereda.
Si un viento despeina el mediodia,
si una lluvia enturbia la faena,
resguardo de penas es la factoria
donde el dia a dia se traga la vida.
Donde se cruzan el oficio y la utopia,
donde se hermanan el arte y la cultura,
amalgama de aguante y sobrevida,
hasta la pobreza es compartida.
Libres artesanos del camino,
errantes vagabundos sin destino,
siempre en el contacto con la gente,
aunque algo de hermitaño esta latente.
Sin horarios para hacer la siesta,
una plaza como albergue es lo que cuenta,
transformando horas y minutos,
entre mates, cigarrillos y chamuyo.
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